Pitadas de escrevinhações nervosísticas numa manhã de sábado

No tanque

E ali, sem um movimento, cigarro esquecido no canto da boca tensa, em seu jeito cismado ele espreitava os movimentos da moça, a bater roupa no tanque. O corpo vigoroso cuja lembrança lhe atormentava o sono, a passos de seu alcance, quente de sol, dispendendo o cheiro de mato e orvalho, luzidio por debaixo do vestidinho de chita, que lhe teimava em se prender entre as nádegas, revelando a falta da calcinha.
Ele sentiu um tremor a lhe percorrer a espinha, e a resposta imediata de seu desejo, que apontava para a petiça fogosa e risonha que o tratava como a um qualquerzinho. Pensou: te mostro!
E num impulso correu para o seu sonho: possuí-la, em plena luz do dia, a céu aberto, sob a grita dos pássaros que revoavam o terreiro, grita que lhe agitava ainda mais o sangue, exacerbava a urgência em abrir a represa da paixão que lhe queimava as partes e lhe esmagava o coração matuto.

Mas ela sabia, e esperava, e toda amolecida abriu-se para ele, que se deixou engolfar pelas delícias daquele rio quente e sedoso em que sempre quisera se afogar.

Foi assim que as coisas se assucederam.

Pra ti vê, pensava o filósofo ao rememorar o fato, que nem sempre um tanquinho vai representar um esforço inglório. Tudo é relativo. Menino clicaqui. Menina clicaqui. Ambos, para uma reflexão, aqui.

Bom sábado pra vocês and that's all, folks. Tenho umas roupinhas pra lavar. Mas não se entusiasmem, é na lavadora, totalmente desprovida de romantismo e esforço. Tecnologia alemã sem o furor das botas e sobretudos superpotentes, ai.