A receita da felicidade. Ou, por falar em Pablo

Sabe aquelas pessoas viciadas em pps? Pior: viciadas em partilhar pps?
É impressionante.

Um dia desses, que eu tava muito sem saber o que fazer da m da minha vida, fiquei pensando num modo rápido e indolor de se matar. E aí, entre várias opçoes, imaginei - lokura lokura lokura - se eu cheirasse um montao de cocaína, se eu morria na hora ou o quê. Só que o primeiro problema: como que eu ia conseguir a cocaína?

Isso me levou ao pesamento seguinte: suicida de belle merde que eu sou. O mundo rola na cocaína e eu nem sei como faria pra conseguir achar alguém que me conseguisse cocaína!

Meu Deus. Que totalmente desenturmada. Que porforex - pra usar um termo chulamente condizente com a minha condiçao superultrapassada. Que patetiquice. Eu nao sou desse mundo, now it's official.

Aí pensei em como é que o cara, quando é a fim de cheirar, fumar, picar, fazer o diabo, ele encontra na hora os canais competentes? Como é que faz?

Você vai pra uma esquina? Pede a um taxista que te leve numa boca? Liga pra aquele amigo fora da casinha e pede uma dica? Imagine se eu tinha cara de fazer isso. Nossa, eu sou paleozóica, ponto final. Pensar num outro jeito de por fim a essa desastrosa vida.

Voltando ao pps. Eu nunca achei pps por aí. Nao sei nem por que existe essa forma cuzal de comunicaçao. A favorita dos chatos e medíocres. Nao sei se existe um site, whatever, onde você chega e um palácio de pepeésses se abre diante dos seus olhos. E você fica pasmado e embevecido, babando de gosto, que nem o Ali Baba quando mandou o Abre-te, Sésamo! Nao sei. Tudo o que eu sei é que a mera sigla pps me dá uma coisa, tipo, vomital.

Tudo quanto é panaca internético tem uma coleçao de pps da mais profunda e inexpugnável pamonhice. Umas coisas encardidas de lugar comum, obviedade, chuva no molhado, mesmice, outravezice, denovice, panaquice, aporrinhice - enfim, nao tem como a gente, isto é, eu, suportar.

Eles sabem exatamente onde achar a droga. A droga chega neles, facinho. E eles a espalham, chapados de prazer. Uns verdadeiros Pablo Escobar do pps.

Mas o pior da história nao é isso. O pior é que eles, os pps freaks, requentam os malditos cujos, pra poder te mandar o lazarento de novo. Toma, fiadapu! Veja essezinho de novo! Olha que tesao!

Eles exercitam uma tara que é, podíamos dizer, uma criatividade repetitiva. Mandam a lesma lerda, com títulos diferentes. Ou tascam lá umas lame images novas. Ou uns fucking cliches "novos" [pra essa gente existe isso]. E toma, desgraçado! Vê aê!

Assim, por exemplo, já recebi o mesmo pps com os seguintes - e sempre originais - títulos:

Lugares que nao parecem na terra!!!!!!!!*
Lugares que parecem de outro planeta!!!!!!!!!!*
Lugares que sao na terra mas parecem de outro planeta!!!!!!!*
Adivinhe onde ficam lugares que sao na terra mas parecem de outro planeta?????**

*   pepeessistas nao se conformam com o uso de um único ! ou ?
** eles acham que adivinhe é pergunta

E, claro, esses "lugares" sao sempre o Rio Sangue Quente no Japao [ou Rio Tinto na Espanha], a Entrada para o Inferno no Turcomenistao, a aurora boreal [é um lugar, a aurora] etc.

Às vezes a inovaçao consiste em mudar o nome do palhaço, isto é, do coitado do autor.

Acabo de re-re- re-receber hoje uma nhaca conhecida como A Receita da Felicidade de Arnaldo Jabor, A Receita da Felicidade do Monge Mathieu Ricard, A Receita da Felicidade de Mario Quintana, A Receita da Felicidade de um Monge, a Receita da Felicidade de Clarice Lispector, A Receita da Felicidade de Carlos Drummond de Andrade, a Receita da Felicidade de Marta Medeiros.

Mas hoje, compadrito, hoje a nhaca veio atribuída a Picasso, o mestre do brush de aço. Começa assim:

A Receita da Felicidade de Pablo Picasso (hapness)

[gostou do título em Inglês?]

"Deita fora todos os números nao essenciais à tua sobrevivência. 

Isso inclui idade, peso e altura. 

Deixa o médico preocupar-se com eles."

Bom. Sem entrar no mérito de por que seriam essenciais à sobrevivência de alguém esses números, e por que peeks "o médico" ia perder o sono pelos números de alguém, te lo pregunto:

Acha mesmo que aquele baixinho ególatra, despirocado, mulherengo, manguaceiro, fuera de la casita y sobre todo genial, ia achar tempo na vida pra essas picuinhas? Nao é mais provável que ele defecasse solenemente pra idade, peso e altura? E nao é absolutamente provável que, caso ele desse bola pra idade, peso e altura, seria única e exclusivamente pra idade, peso e altura dele? Acha que ele ia querer saber o que você deve fazer  com a sua idade, peso e altura, compadrito? Meterlos por el culo, provavelmente.

Se o Picasso escreveu isso, foi quando um pensamento cubista atravessou a massa cinzenta dele e a perfurou com seu ângulo agudo. Me dá uma canseira esse negócio, um tédio boy marino sem tamanho.

Pablo: La inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando.

Isso sim tem a cara dele.

Em suma: quando você tiver muita raiva de alguém, mande-lhe um pps por dia, durante vários dias.

Pensando melhor, nao faça isso. É capaz de o besta achar o máximo.